She don’t want a man, she just came to dance on the daaance-floooor – mais TA GUEULE !

Dans la catégorie « je me parle à moi même », je me fais souvent la réflexion que je devrais fermer ma grande bouche. Le plus souvent, c’est parce que je me surprends en train de chantonner – yahourter – pire, chanter à pleins poumons avec toutes les paroles des chansons que je déteste. Exemple : She Don’t Wanna Man d’Asher Roth (dont j’ignorais le nom jusqu’à cet article, maintenant je peux mettre un nom sur l’objet de ma haine, youpi), évidemment, mais aussi Je Sais Pas Jouer de Pierpoljak (ou un truc comme ça), Liberta de Pep’s (bête noire de mes soirées où celui qui s’occupe de la musique n’est pas sain d’esprit), mais aussi tout Tryo, Da Silva, Kaolin, et autre chanson française, nouvelle chanson française, nouvelle nouvelle chanson française, et en fait beaucoup de trucs français (y en a aussi des américains ou des anglais, je vous rassure ; bien que les anglais ont indéniablement moins de trucs pourris) dont j’ai oublié le nom et qui me sortent par les oreilles.

Non pas que je sois raciste, loin de là ; je n’aime tout simplement pas la chanson française. C’est niais, ça manque de sueur et de testostérone, ça dégouline de partout, et en plus c’est en français, et j’ai tendance à détester les paroles en français (je vous expliquerai pourquoi dans un prochain article). Et puis, j’aime pas cette musique. Question de goûts, je suppose. Et il n’y a qu’un français pour faire ce genre de musique.

Non pas que je déteste tout ce qui sort de la bouche et de la guitare d’un français ; je généralise, faut pas déconner. Il y a quelques chansons de Tryo que j’aime bien, certes ; certains groupes de rock français sont très appréciables (si on va chercher dans les vieux du moins, Dionysos, Louise Attaque et consorts sont par exemple très bons dans leur genre), et j’aime généralement beaucoup ceux qui chantent en anglais (du moins si leur accent et leur syntaxe sont corrects, ce qui n’est pas toujours le cas). Bon, par contre, j’aime vraiment pas Kaolin et Da Silva. Beurk.

Tout ça pour dire quoi : pour dire que quoi qu’il arrive, il suffit que je n’aime pas une chanson pour

1 – Qu’elle passe une fois/heure à la radio

2 – Et/ou que je tombe dessus à chaque fois que je l’allume (la radio)

3 – Que je finisse par l’entendre tellement que je connais les paroles par coeur sans même m’en rendre compte

4 – Que dès que j’en entends les premières notes, j’ai beau éteindre le poste, elle s’incruste dans ma tête pendant en moyenne 5h durant lesquelles je la chante à tue-tête.

Et là, j’ai envie de balancer mon cerveau par la fenêtre, mais j’en ai encore besoin pour écrire une lettre de menaces au Mouv’ (vous moquez pas, c’est la seule radio à peu près correcte que je capte dans ma salle de bains le matin). Cruel world.

Bon, pour finir sur une meilleure note, une française, pour une fois, plutôt cool, Izia (Higelin, la fille de Jacques Higelin, eh ouais !) :

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Sur ce, bonne écoute et bonne aprem.